时政热点：最美不过夕阳红

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我去过一些地方，看过一些风景。有的温雅恬静，有的蓬勃惊心，而这其中能让我念念不忘的，能让我像朱自清先生写各个地方的绿而相互比较的应该便是去过的地方的夕阳。最美不过夕阳红!
最先看到的自然是家乡的夕阳。小时候欣赏的不只是那红作一团的夕阳还有那被夕阳浸染的晚霞。我懵懂的犯了个“小儿不识月，呼作白玉盘”的直观笑话，我叫它火烧云。现在都还清晰的记得那“红红的火”将身边的云烧成红色，将远处的山顶烧成红色，还有山背后也透着红色一般的火光。这也是一种象征，一种比钟表还要准的时刻，是长辈们日落而息的时刻。我最喜欢坐在老屋窗前的老核桃树下静静地等奶奶回来，我也知道，只要“火烧天”一出来，奶奶就该回来了。我和奶奶大部分的记忆大约都围绕着老屋，老核桃树，屋后的菜园和老梧桐树以及那片夕阳还有那片土地。一切的一切，它们都替我们记着。奶奶最爱给我讲她年轻时的故事，那是一个时代的农村生活的写实烙印。每个人都是一本书，一本写不尽的书，一本没有结尾的书。直到现在每逢寒暑假，我都是定要回乡下陪奶奶的，她一生的故事很长，前半生的我都还没有听完呢!她倒也乐意给我讲，我也乐意听他讲。这倒也成了换了意境应了情怀的“周瑜打黄盖”!爷爷是在我出生前两个月去世的，估计是请了两个月假的转世，我和奶奶特别亲!每每我要离开去上学，她一边叮嘱我这样那样，一边又鼓捣着这样那样。直到一次她不知是有意的还是无意的说了一句扎心的话“你一走了，我这儿连个说话的人都没有”。眼眶一眨便湿了，我玩笑说不是还有阿灰么?阿灰是陪伴了奶奶好几年的猫咪，我时常和她争奶奶的醋。一时又觉得自己不该争的，我做的远不如一只猫咪做的，最长情的告白是陪伴。
当我记事以来，有了自己的小秘密，连奶奶都不能讲的小秘密时。我习惯了在老屋后百米处的小山坡上看夕阳，山坡上有一棵大树，是一棵百年香樟树，家里人叫它冻青树(因为它一年四季都有青绿色的叶子)。我在它伸出的手臂上坐过，也搭过秋千。静静地坐在上面，有时候透过树叶看过去的夕阳就像是加了滤镜的照片，蒙了一层不可言喻的美。那余晖能从叶与叶间的缝隙找到我并照耀我，我摇摆着头躲它，风一吹，它又能找到我。家乡的夕阳大概是我看不厌也看不尽的风景。
记忆里再看到的夕阳是在浙江温州的夕阳，那是一个异乡的夕阳。因为一些原因，我小学四年级就与父母去了浙江温州，哪怕生活拮据，我也知道父亲只是不想我和弟弟妹妹成为留守儿童。
父亲酷爱钓鱼，他以前的工作也是出海打鱼。每每他出海回来，我们就能吃到鲜美的鱼羹，偶尔还能吃到一些连父亲都不认识的鱼。一次他带我去他们的渔船上玩，那船停靠在海岸口。正值傍晚十分，又刚好涨了潮。那是我第一次看到海，看到那么大的渔船，还有那么美的夕阳。金色的，整个海面都是金色的，远远望去，我呆住了。脑海里第一时间浮现的是“海日生残夜，江春入旧年”这一句诗。后来我学了王勃的《滕王阁》，回想起了“落霞与孤鹜齐飞，秋水共长天一色”。在海的边际那一头，海里也漾着一个夕阳，两两相望，眉目传情。父亲继续坐在船头专心的钓鱼，我在其身后的二层甲板上吹海风。那种前所未有的心旷神怡抚慰着我的灵魂，要是此时出现一个摆渡的仙人，我定是要被他吸引走的。那夕阳将父亲的影子拉的很长，长到延伸到我面前，我收回神看了看父亲，那背着光的背影一动不动，我能想象他的专心和惬意。那也是我记忆中印象在意深刻的父亲的背影。
后来我回老家中考，考到了市里的高中，在那座城市邂逅了我的第三个难忘的夕阳。"一切景语皆情语"!也许是有前两次的夕阳情怀，这一次的我更主动了一些，到了城市，我有看夕阳的习惯。(记得谁跟我说过她不喜欢夕阳，不喜欢落日，她将其理解我结束和落幕。我不然，我喜欢夕阳，原因和“落红不是无情物，化作春泥更护花”有点儿抽象相似。)在宿舍六层楼顶，在教学楼七层楼顶上都有我看夕阳留下的足迹。离开家乡后的我更喜欢一个人独处，静静地坐着欣赏一片景，描绘一幅画。我觉得宁静可以给一个人很好的思考，可以回忆一下昨天，享受一下今天已经憧憬一下明天。非宁静无以致远，那座城市除了教会了我一些知识和为人以外，没能给我留下多少情怀和友谊，唯有那高楼大厦上托起的夕阳成了我每次路过都想要拜访的老友。
最后一个让我落笔的夕阳是在郑州到贵阳的火车上遇到的，那也是我的第一次，第一次无意间欣赏到的"奔跑中的夕阳"。他一直跟着我的目光奔跑，我不知道是我在追赶它还是它在追赶我，只觉得那慕时光不知是那个摄影师拉长剪辑的，唯美得让人忘乎所以。我记得那个余晖，它从天际过来，像是夕阳伸出的想要抓住我的手。透过车窗在我餐桌上的小说书上抚摸，我忙迎上脸去乞求，那温暖柔和让我忘记了前一分钟看的书里的内容。闭着眼，有那么一瞬间我好像超脱了这个时空，去了另一个异度时空。车上原来的乘客的喧哗声，孩童的哭闹声，工作人员的叫卖声在那一瞬间都戛然而止。当我回过神来，想在进去，便怎么也进不去了。就这样仰着头看了许久，直到它渐渐埋下了头，拉下了夜幕。我又继续回到书里我的《围城》。
文/刘林